Мы все живущие несём
Греха праматери печать.
Не для того ль мы и живем,
Чтоб жизнью грех тот искупать?
Но раз родились в муках мы,
Постигнув боль, терзая мать,
Так значит в счастье мы должны
Стремиться жить и умирать.
Мы все для счастья рождены,
Но счастлив тот, кто тем живёт,
Кто вместо «я» случайно «мы»
Хоть раз в году произнесёт,
Кто ошибившись раз, встаёт,
Чтоб дальше правильней идти,
Кто никогда не предаёт
На протяжении пути.
Кто, кроме брать, умеет дать
И кто даёт так, как берёт.
Тому не страшно умирать,
Он гордо крест свой донесёт.
Ему Голгофа не страшна:
Он честен пред самим собой.
Пускай проказница зима
Посыплет голову золой.
Предела совершенству нет!
Мы можем всё, что захотим.
Цветёт сирень, порхает снег,
А мы живём, а мы творим.
Творим себя, дела, судьбу,
Страдаем, мучаемся, ждём,
Творим во сне и наяву,
Творим под солнцем и дождём.
И коль кто есть в раю небес,
Он состоит из нас – Творцов,
Из наших трепетных сердец,
Из наших дел, из наших слов.
Дай Бог, нам жизнь не провести
В метаньях, поисках пустых,
Дай Бог, сквозь время пронести
Стремленья вёсен молодых,
И научиться понимать,
Что разум без души – ничто,
И научиться постигать
Себя самих и кто есть кто.

Инна Гончарова, Киев, 1992 год